«Yes, to smell pork, to eat of the habitation which your prophet the Nazarite conjured the devil into: [...]»
(W. Shakespeare; The Merchant of Venice, Atto I, Scena III:30.)
«Tutta la bellezza della melodia deriva dal Numero,
il quale permette di misurare con esattezza le voci;
tutto quel che nei ritmi è seducente [...] è opera unicamente del Numero»(Musica enchiriadis, XI sec.)
«Dico di più, che può esservi scienza dimostrativa di quel tale terzo suono, che deve prodursi da due linee sonore, una delle quali sia razionale, e l'altra irrazionale, ma geometricamente cognita.»
(Giuseppe Tartini, "Trattato di Musica, secondo la vera Scienza dell'Armonia", Padova 1754)
allo stesso modo vi è obbligazione nel tacere ciò che non sarà capito.»(Talmud: Yevamot 65b)
Stridori,
strepitìo, fischi che trafiggono il
corpo come lance e frecce, frastuono di distruzione, incendio, terrore:
questo ascoltavo, ogni volta, osservando la riproduzione dell'Inferno
musicale, nel mio libro su Hieronymus Bosch. Quegli orecchi trafitti
dalla freccia, divisi dal taglio doloroso e poi congiunti dalla lama d'un
coltello, quell'ammasso di disarmonici omini assordati, in un inferno
concitato e immobile al tempo stesso, fragore cristallizzato nel silenzio,
nella condanna dell'eterno mutismo: li hanno guardati e contemplati mille
volte gli occhi della mia adolescenza. E quella ghironda là in
mezzo, protagonista in legno chiaro, quasi color carne, capovolta e appesa
al vuoto, nel suo inquietante equilibrio, strumento musicale e persona
insieme... io -o quel che di me c'era allora, cellule ormai disperse del
mio corpo, mia morte già avvenuta senza coscienza- io l'ho copiata,
l'ho disegnata mille volte, ho immaginato di reggerla fra le mani, sostenerla,
impugnarla come vessillo dell'incomprensibile, della mia musica, del suono
che cessa di muovere aria e membrane, che si ferma nella parola, che si
chiude nell'immagine, che s'imprigiona nella forma... Erano gli anni grevi
in cui nella mia Torino oppressa da incubi, depressione e solitudine,
componevo figure o labirinti su fogli di carta, per poter disporre di
un luogo da cui vedermi, un teatrino dei miei interni, di una mappa di
questo, o di un altro mondo...
Chi cerca risposte non entri in quel quadro! Dietro ogni forma ne è
nascosta un'altra, in ogni antico significato trionfano infiniti significanti,
in ogni silenzio c'è solo fragore di follìa, e il gesto
muto di armonia perduta!
